Amazing, Stupid, Amazing

Los estúpidos sobran pero a mi me gustaste vos. Me gustaste pelón, borracho y estúpido. Pelón porque tenés los ojos muy pegados a la nariz y la nariz muy pegada a la boca y sin pelo en la cabeza se me hacía más fácil apreciar esa característica que me parece tan tuya y que quería tan mía. Borracho porque sólo así sentía que me querías y que se te olvidaba que yo era un hombre y que tú mamá no nos quiere por ser como somos, yo borracho o sobrio y vos borracho y conmigo. Y estúpido porque vos sabés que me creo súper héroe y que lucho contra la estupidez que siempre me gana, con vos sentía que podía ganar, rescatarte y hacer una salida triunfal con un guapo caballero de la mano y Eric Benet sonando al fondo. ¿Sabés quién es? Él canta una canción que se llama “We could have been” y la gente sólo lo conoce porque un día se casó con Halle Berry. Yo lo conozco porque esa canción me recuerda las ganas que tenía de enamorarme del pelón, borracho y estúpido que eras. O sos. No sé. Hace mucho no te veo. ¿Cómo estás? Yo no te pude esperar pero estoy escribiendo sobre vos. We could have been amazing and I am stupid. Stupid and happy. You?

Placer(es)

Dormir con el sexo perdido entre tus piernas y la cara consumida en tu pecho se siente así de poético como suena. Pero he de confesar, mi poderoso amante y aún más poderoso dormilón, que he aprendido a apreciar hacer el amor solo y en una cama individual. Contigo es magia en una kingsize y es maravilloso, pero oh Dios mío y Jesús mío que placer es quedarme en la mía y me rasco una nalga y no importa, quedarme en la mía y no me lavo los dientes y no importa, quedarme en la mía y no le pongo a tención a la peli y no importa, quedarme en la mía comiendo esa comida deliciosa que me produce gases y pienso que maravillo es no tener que levantarme del lecho para deshacerme de tan incómodos visitantes. Y nada importa. Todas las noches contigo es la meta y mientras tanto disfruto la carrera, rascándome las nalgas y comiendo repollo.

Anomia

Hace ya varios días una de las tantas voces que susurran en mi cabeza se atrevió a gritar “apenas pueda jalo de este país”. Me entristece, porque aquí esta mi mamá con su olla de carne y Santa Teresa con sus huéspedes semidioses. Pero también están los mopris con sus hembritas y La Extra y Los Intrusos y La Sele y Liberación Nacional y yo que escribo y escribo y nada pasa. Estoy a punto de irme y escribir en las paredes. Estoy a punto de irme y dejar de escribir. Estoy a punto de obedecer a la voz gritona. Estoy a punto de jalar de este país.

Las 11 del 11

Convertir la bolita en seis cuadritos. Abandonar a la Riquísima Trinidad: El Mono Dorado, Ronald y La Nicotina Mentolada. Dejar de coquetear con hombres. Dejar de coquetear con mujeres. Desear más a Márquez y menos a Bayly. Lavarme más los dientes y usarlos menos. Peinar con más amor la melena de abajo y con menos la de arriba. Escuchar con atención a Soundgarden y a Audioslave. Dejar de ver fotos en internet con tanta atención de Chris Cornell. Decirle a la gente que amo que los amo. Pedirles perdón por no decírselos antes.

Hay 11 tareas que estoy completa y abismalmente seguro no haré en el 2011.

Felices nuestras fiestas

Y esta noche recordaré al hombre elástico que se estiró hasta morir antes de que empezara enero. Al samurai rojo que pedacito a pedacito perdió su armadura entre un 24 y el siguiente. A la consola que me hizo perder el interés en salir a la calle y que hace unos años ya heredé aburrido de perder en los mismos juegos. A mi adorado Stripped que ya no suena tanto como antes, culpa de ese discman viejo y destartalado. También recordaré amargado a la Barbie pelos largos y faldas cortas que siempre quise y que por miedo a incentivar mis rarezas no me dieron. Y entre tanta añoranza y carcajada me vendrás a la mente, mi boytoy príncipe de la pelos largos y faldas cortas, que a pesar de eso me elegiste a mí, el pelos cortos y pantalones raídos. Me vendrás a la mente como el mejor de todas las Navidades, el mejor de todos mis años.

Carta a La Nación

Este fin de semana no me pude acabar mis galleticas con chispas de chocolate y casi me atraganto con mi vaso de leche caliente bañada en “masmelitos”. Resulta que voy pasando canales y me estacioné en el número 7, no para tirarme “El Chinamo”, sino más bien para comprobar si el Porcionzón sigue vivo. Pero oh sorpresa la mía (no la del Porcionzón) cuando el espacio famosísimo del Chinaoke se lo dedican a mi querido, lamentablemente no conocido, Ricky Martin. La tortura de dos minutos empezó ahí.

Se preguntarán por qué tortura. No, no es porque me cuesta seguir la letra del karaoke y cantar afinado al mismo tiempo, déjenme y les cuento. Me llamo David, tengo 21 años, soy estudiante de periodismo en la Universidad de Costa Rica y presentador del programa Música por Inclusión del Canal 15 de la misma institución, y mi parte favorita de decir cuando me presento: soy homosexual. Exacto, igualitico que el homenajeado del Chinaoke del viernes 17 de este mes.

Aparentemente para los creadores de tan chabacano espacio, el cantante y el resto de nosotros somos un chiste, nuestra supuesta forma de ser y de interactuar es motivo de risa y el hecho de decir abiertamente que tenemos una orientación sexual diferente sólo puede significar escándalo y espanto. ¡Oh Costa Rica!

Y oh pueblo más confuso, digo yo, que cuando no somos invisibles somos chiste, póngase de acuerdo Costa Rica, pero sobre todo póngase serio y póngase a investigar. Porque por lo menos yo no me siento invisible, mi familia y mi novio me ven, me tocan y me aman. Por lo menos yo no me siento chiste, no ando disfrazado de vaquero ni de policía en tacones en media Avenida Central. Ni invisible ni chiste, pero sí un orgulloso homosexual no tan orgulloso de mi país.

¡Ah! ¿Sabían que este fin de semana también se acabó la política discriminatoria hacia homosexuales y bisexuales en el ejército estadounidense? Yo quería celebrar y el Chinaoke de Teletica me amargó la fiesta.

The war

El plan es el siguiente, los dos nos limpiamos las heridas y nos ponemos las botas. Tiempo de entrenar ya no tuvimos, tiempo para pensar ya no lo necesitamos y el tiempo que nos queda lo voy a empacar. En ese bolso llevo 3 o 4 camisetas, mis libros y los tuyos, cuchillos para defendernos y no para matar y una manta que nos cubra en el momento de nuestra muerte. Con este frío hasta los muertos tiemblan. Tiemblo yo ahora, tengo miedo pero no te lo voy a decir, saco el cuchillo con la izquierda y me agarro de la tuya con mi derecha. Otra vez el temblor. Puta. ¿Estás listo? Yo tampoco. Se fue el temblor. Peleo por mí. Mato por ti. Saco la manta. La elevas al cielo y dejas que baile. Es la señal de victoria.