Cumplo años feliz

Con una madre orgullosa de que yo sí encontré un hombre bueno como ninguno de los que ella se topó, aunque no me lo diga. Con dos sobrinas a las que les podré comprar los vestidos cortos que a mí no me compraron para que las miren los chicos que a mí no me miraron. Con la mano izquierda que aún no me falla y la derecha que es politólogo, productor y periodista. Con una pareja de artistas que amo y que tendrán hijos que también amaré. Con ganas de viajar y un buen amigo en Georgia y otro en Ámsterdam. Con un admirador de 65 años que una vez me vio en tele y me escribió una carta de “amistad”. Con una novela de dos capítulos y medio sin editor ni editorial, toda mía. Con 200 cosas bonitas escritas en el muro y ni siquiera son las 4 de la tarde. Con una nariz que no deja de crecer y que me hace sentir mentiroso. Con él, que me conoció a los 20 y yo ya ni me acuerdo de esas dos décadas. Yo ya ni me acuerdo que había antes de él.

Faltan 18 días

¿Por qué lloras?

Porque te vas

Voy a volver pronto

Aún así, te vas

No seas tonto

Me voy a quedar solo

Eso no es cierto, ¿y ellos?

Ellos no me conocen

Pues deberías dejarlos

Me dejarían de querer

¿Y cómo explicas que yo que te conozco más que ellos y más que nadie aún siga a tu lado?

Precisamente por eso, me conoces lo suficiente para saber que te necesito

Yo también te necesito

Pero dime, ¿cuándo no estoy se te olvida respirar?

No entiendo

A mí sí se me olvida

Yo voy a regresar por ti

Apúrate, me estoy poniendo morado desde ya

Fierce

Yo que me creía tan modosito y tan aspirante a la University for Peace, yo que tanto repito que uso las palabras y no los puños y en realidad lo hago porque los puños no los sé usar y por lo menos las palabras no las tengo que fortalecer con pesas ni bicicletas, dos aparatos que odio. Yo que todo eso era y decía ya me di cuenta que soy una más de las chicas de La Factoría y digo ese hombre es mío para mí solita, me subo las mangas de la camisa cuello V, me amarro bien el abrigo a la cintura al mejor estilo de Fey y le brinco, grito y pataleo al desdichado que se le ocurra coquetearle a él. A ver, tontones, yo también vuelo como mariposa y pico como avispa, en La Avispa y en cualquier lado. Están advertidos, rastas.

Amazing, Stupid, Amazing

Los estúpidos sobran pero a mi me gustaste vos. Me gustaste pelón, borracho y estúpido. Pelón porque tenés los ojos muy pegados a la nariz y la nariz muy pegada a la boca y sin pelo en la cabeza se me hacía más fácil apreciar esa característica que me parece tan tuya y que quería tan mía. Borracho porque sólo así sentía que me querías y que se te olvidaba que yo era un hombre y que tú mamá no nos quiere por ser como somos, yo borracho o sobrio y vos borracho y conmigo. Y estúpido porque vos sabés que me creo súper héroe y que lucho contra la estupidez que siempre me gana, con vos sentía que podía ganar, rescatarte y hacer una salida triunfal con un guapo caballero de la mano y Eric Benet sonando al fondo. ¿Sabés quién es? Él canta una canción que se llama “We could have been” y la gente sólo lo conoce porque un día se casó con Halle Berry. Yo lo conozco porque esa canción me recuerda las ganas que tenía de enamorarme del pelón, borracho y estúpido que eras. O sos. No sé. Hace mucho no te veo. ¿Cómo estás? Yo no te pude esperar pero estoy escribiendo sobre vos. We could have been amazing and I am stupid. Stupid and happy. You?

Placer(es)

Dormir con el sexo perdido entre tus piernas y la cara consumida en tu pecho se siente así de poético como suena. Pero he de confesar, mi poderoso amante y aún más poderoso dormilón, que he aprendido a apreciar hacer el amor solo y en una cama individual. Contigo es magia en una kingsize y es maravilloso, pero oh Dios mío y Jesús mío que placer es quedarme en la mía y me rasco una nalga y no importa, quedarme en la mía y no me lavo los dientes y no importa, quedarme en la mía y no le pongo a tención a la peli y no importa, quedarme en la mía comiendo esa comida deliciosa que me produce gases y pienso que maravillo es no tener que levantarme del lecho para deshacerme de tan incómodos visitantes. Y nada importa. Todas las noches contigo es la meta y mientras tanto disfruto la carrera, rascándome las nalgas y comiendo repollo.

Anomia

Hace ya varios días una de las tantas voces que susurran en mi cabeza se atrevió a gritar “apenas pueda jalo de este país”. Me entristece, porque aquí esta mi mamá con su olla de carne y Santa Teresa con sus huéspedes semidioses. Pero también están los mopris con sus hembritas y La Extra y Los Intrusos y La Sele y Liberación Nacional y yo que escribo y escribo y nada pasa. Estoy a punto de irme y escribir en las paredes. Estoy a punto de irme y dejar de escribir. Estoy a punto de obedecer a la voz gritona. Estoy a punto de jalar de este país.

Las 11 del 11

Convertir la bolita en seis cuadritos. Abandonar a la Riquísima Trinidad: El Mono Dorado, Ronald y La Nicotina Mentolada. Dejar de coquetear con hombres. Dejar de coquetear con mujeres. Desear más a Márquez y menos a Bayly. Lavarme más los dientes y usarlos menos. Peinar con más amor la melena de abajo y con menos la de arriba. Escuchar con atención a Soundgarden y a Audioslave. Dejar de ver fotos en internet con tanta atención de Chris Cornell. Decirle a la gente que amo que los amo. Pedirles perdón por no decírselos antes.

Hay 11 tareas que estoy completa y abismalmente seguro no haré en el 2011.